Desde hace una semana que el invierno va apareciendo en tus ojos.
Trabajas hasta las cuatro, vas a la escuela, regresas con el movimiento de las horas torturándote los huesos, y aún asà me haces algo de comer, vemos una pelÃcula por dÃa, me enseñas a hacer artesanÃas, me invitas a tomar mate con tus amigos. Te resistes a creer que soy autista y esperas a que te sorprenda con un discurso encantador. Pero nada, no respondo.
La verdad es que la claridad me ha tragado las palabras. Ahora que puedo ver al horizonte sin interferencia me duelen los ojos.
Te veo y me veo y siento frÃo. Hasta pienso comprarme un paraguas para verte a los ojos. Incluso tengo un saco de lana para enfrentar tu mirada. Se hace escarcha en la piel.
Recuerdo cuando viajamos en tren desde Suipacha hasta Buenos Aires y en Buenos Aires tomamos el Subterráneo. Literalmente Ãbamos bajo tierra. Impresionante. TodavÃa me impresiona. Sin punto de transición aparecimos en el centro de la ciudad, en medios del movimiento, los automóviles, los edificios, las avenidas…
Sacaste un mapa de Buenos Aires porque es una ciudad inmensa y más vale estar preparado. Miraste el mapa y nos dirigimos a la fotocopiadora de Nervio, un amigo tuyo.
Entramos. Saludaste y me entretuve con un cd de Pearl Jam. No hablé. Apenas contestaba a las preguntas. Las palabras se me quebraban en la garganta. A la salida, en el parque del congreso, me dijiste que me distraigo con facilidad y nada se me puede cruzar en las manos porque pierdo noción del espacio y tiempo, tengo un poder de distracción bárbaro.
Caminamos. Mejor dicho caminaste, yo iba de porta retratos. Una fotografÃa Colombiana que gesticula y se enferma de la panza con el agua de Buenos Aires. Una fotografÃa que mientras empacabas tus cosas en tu apartamento se quedó mirando la pelÃcula “El curioso caso de BenjamÃn Button” de David Fincher protagonizada por Brad Pitt. Una fotografÃa que le gusta la actuación de Brad Pitt en las pelÃculas de drama como la de El lado oscuro del sol o Doce monos, por citar solo algunas. Terminaste de hacer las cajas y la fotografÃa ahÃ, sin revelar intención.
Vi nubecillas en tus ojos. Nubecillas que se posaban encima mÃo, sobre mi cabeza. Sentà frÃo. Temblé.
Afuera llueve. Las nubecillas de tus ojos cubren el cielo. Llueve. Más allá de la lluvia llegan noticias. Tres amigos se graduaron: Lucho, William e Ingrid. La mamá de Alejandro lamenta que hubiera abandonado la carrera.
Las nubecillas de tus ojos bañan las calles, despintan el color de la tarde, le arranca hojas a los árboles.
Pero más allá de la lluvia se avecina el otoño. Más allá de la lluvia viene la otra estación de tus ojos, espero que también sea otoño y las hojas de los árboles que hay en tus ojos se pinten de amarillo, de un amarillo que es de todos los matices. Espero en otoño atravesar la lluvia, el frÃo, la llanura y morderte los labios y cantar con vos milongas amarillas.
Trabajas hasta las cuatro, vas a la escuela, regresas con el movimiento de las horas torturándote los huesos, y aún asà me haces algo de comer, vemos una pelÃcula por dÃa, me enseñas a hacer artesanÃas, me invitas a tomar mate con tus amigos. Te resistes a creer que soy autista y esperas a que te sorprenda con un discurso encantador. Pero nada, no respondo.
La verdad es que la claridad me ha tragado las palabras. Ahora que puedo ver al horizonte sin interferencia me duelen los ojos.
Te veo y me veo y siento frÃo. Hasta pienso comprarme un paraguas para verte a los ojos. Incluso tengo un saco de lana para enfrentar tu mirada. Se hace escarcha en la piel.
Recuerdo cuando viajamos en tren desde Suipacha hasta Buenos Aires y en Buenos Aires tomamos el Subterráneo. Literalmente Ãbamos bajo tierra. Impresionante. TodavÃa me impresiona. Sin punto de transición aparecimos en el centro de la ciudad, en medios del movimiento, los automóviles, los edificios, las avenidas…
Sacaste un mapa de Buenos Aires porque es una ciudad inmensa y más vale estar preparado. Miraste el mapa y nos dirigimos a la fotocopiadora de Nervio, un amigo tuyo.
Entramos. Saludaste y me entretuve con un cd de Pearl Jam. No hablé. Apenas contestaba a las preguntas. Las palabras se me quebraban en la garganta. A la salida, en el parque del congreso, me dijiste que me distraigo con facilidad y nada se me puede cruzar en las manos porque pierdo noción del espacio y tiempo, tengo un poder de distracción bárbaro.
Caminamos. Mejor dicho caminaste, yo iba de porta retratos. Una fotografÃa Colombiana que gesticula y se enferma de la panza con el agua de Buenos Aires. Una fotografÃa que mientras empacabas tus cosas en tu apartamento se quedó mirando la pelÃcula “El curioso caso de BenjamÃn Button” de David Fincher protagonizada por Brad Pitt. Una fotografÃa que le gusta la actuación de Brad Pitt en las pelÃculas de drama como la de El lado oscuro del sol o Doce monos, por citar solo algunas. Terminaste de hacer las cajas y la fotografÃa ahÃ, sin revelar intención.
Vi nubecillas en tus ojos. Nubecillas que se posaban encima mÃo, sobre mi cabeza. Sentà frÃo. Temblé.
Afuera llueve. Las nubecillas de tus ojos cubren el cielo. Llueve. Más allá de la lluvia llegan noticias. Tres amigos se graduaron: Lucho, William e Ingrid. La mamá de Alejandro lamenta que hubiera abandonado la carrera.
Las nubecillas de tus ojos bañan las calles, despintan el color de la tarde, le arranca hojas a los árboles.
Pero más allá de la lluvia se avecina el otoño. Más allá de la lluvia viene la otra estación de tus ojos, espero que también sea otoño y las hojas de los árboles que hay en tus ojos se pinten de amarillo, de un amarillo que es de todos los matices. Espero en otoño atravesar la lluvia, el frÃo, la llanura y morderte los labios y cantar con vos milongas amarillas.
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1 coment�rios:
Bueno, no sé si las milongas puedan ser amarillas, pero de una cosa si estoy seguro, vos eligiras el color cada vez, algunas veces rosa, otras veces azul y otras veces blancas, como el color de la nostalgia. Calle M...
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